Costo de Vida

¿Cuanto vale tu vida?

No tiene precio.

¿Cuanto vivirás?

Unos 40 años más.

¿Cuanto te pagan por hora?

(Y el silencio sobra...)

Nois Erped

Veo a muchos que están ya en su camino,

o al menos creen que están en él.

Encaminándose a un futuro incierto, 

presagiando suerte, éxito, o fracaso.

Yo, en lo personal, ando sin camino.

Siento que tan solo sigo parado.

Aunque de esta manera, es más fácil denotar el rededor. 

Clavar la mirada, obstruir los oídos,

ver, analizar actos de otros y cómo es que todos

desempeñan un papel distinto en este teatro macabro.

Nois Erped por estar parado,

por sentir que no haces nada.

A veces sobrante en el entorno, atascado.

Pensar que eres la excepción,

o pensar que eres único,

no ayuda al autoestima en nada.

Sigo pendiente

esperando el cambio drástico;

se que viene, se acerca paulatinamente...

algo que aliviara, o me dejará en estado cáustico.

Rabieta de impotencia.

Cólera de esta debilidad, demencia,

de saber que se puede cambiar tanto,

pero el débil carácter de uno lo impide en cuanto.

Ni el más cercano a ti,

te entenderá NUNCA, no es tú,

nadie nunca lo será.

Condenado a la soledad de pensamiento.

Conformarse solo con alguien que sea de ti,

tan solo un complemento.

Vaciando un cartucho

Hoy, aún efebo,

pienso en un entonces mientras bebo

tragos que rezagan, atragantan y aguantan altibajos,

más bajos que altos... 

  

Como lo poco de cera que queda a una vela candente,

como un anciano en su lecho de muerte poco decente,

uno se da cuenta que el valor y el sentido,

se aprecian y se encuentran al final del camino.

Durante las madrugadas,

la calle se exilia de todos los dementes: Todo quieto.

Generalmente a esas horas,

me acurruco en el vientre de un cubo de concreto.

Una fiebre rara me causa astenia.

Ando tras señales no parlantes.

Me apeno, pues hay señales que he ignorado.

Muchas veces, he preferido quedarme recostado.

Y en cuanto levanto mi cuerpo, bajo la vista.

Se arma un plebiscito en la cabeza, de pensamientos un alud.

Imposible saber si la decisión acertada exista.

Luego recuerdo la inexistencia del error, aludo al Maktub.

Evito las pretensiones de posesiones,

al fin y al cabo, nada es de nadie, y todo es de todos.

Trato de ignorar qué en los bolsillos escondes;

siempre predomina lo que que ofreces, aunque sean guiños.

Como un curioso pez del Atlántico,

ando en busca de lo pacífico.

Me alejo del cardumen, pues me parece cínico.

Moriré de hambre, o moriré de viejo.

Se nace por accidente, no se muere por lo mismo.

Que escalofría ironía sería; no me quejo.

Siento la última bala, caer incauta;

su sonido atenuante, marcará la ultima pauta.

Sin embargo, cartucho vacío no alude a un final;

presupone tan solo... un alivio temporal.

Consulta...

" 'Aparece, y un latir dentro se acelera' al medico le dije, y él: 'Arritmia incentiva'.

'Y ahora, ¿el remedio, la cura?' le dije, y él como siempre 'Siéntese y escriba'. "

Salir a escribir

Decidí salir a escribir en un parque...

Llevo lápiz, tajador y un carácter vacilante.

Me rio en el camino, que ocurrencia del destino.

Llego, me acomodo, parpadeo, y abro recién bien los ojos.

Sigo aun en el escritorio, pensando en lo bueno que hubiera sido...

Tres Des

Dinero dinero dinero,

gran invento del hombre.

Más que corromper o satisfacer.

Ya no es el mejor camino para colmar el hambre.

Corroer valores, convertirlas en desaire.

Le da un valor a cada cual, a cada piedra,

cada lagrima y áspero codo, venenosa hiedra.

Vanidad de pocos, desgracia de varios.

Esperanza de vida para algunos,

invitacion del verdugo para otros.

Al nacer lo desconoces, pasa un corto tiempo,

por imitacion aprendes el sistema...

Por él lloras, remeces, te tenta.

Haces berrinches. Sin él te sofocas.

Pero apesar de todo,
aún lo necesito.

Un vicio más a la larga lista.

El sistema es mas listo,

hoy en dia te mastica,

mañana te traga,

te digiere mientras trabajas.

Te absorve en cuanto te das cuenta,

te caga al morir,

y nadie baja la palanca al fin.

Significado del Azar

Puede haber un mundo dentro tuyo.

Mas es insignificante una vez que conoces mundos ajenos.

Conocer estas realidades foráneas es una malaventura...

necesaria.

El alcohol no me libra.

Agudiza mis demás sentidos,

fuera de los cinco principales,

cría hernias entre los pensares.

Abusa de ocurrencias invernales.

Aún dependo de estas raíces

Desconozco si soy el fruto de este árbol trágico.

O tal vez la hoja seca en este otoño

Con miedo de la caída,

de la huida.

Me impulsara el viento?

o caeré en seco... desesperare al sentirme lejos?

Si es que me fui,

fue por una decisión inforzada

audaz, y desesperada.

L r t e a i b d...

Buscando el significado del azar,

o qué significa... libertad.

Busqueda

El amor es una niebla que se quema

con el primer rayo de luz de la realidad

-Bukowski

Lo que buscare de hoy en adelante, sera ese suspiro que dice "ya no hay mas"

Muñeca que relaja los nervios. Hermosa letra y ritmo andante, voy insolente. Siente lo que vas dejando. No se puede evitar. La carga disminuye por un momento... pero sin darnos cuenta... ya recogimos otra piedra en el camino sin siquiera pasado un minuto.

Saldré por un cigarro... Nervios bajan. No fumé por dentro... Fumo para dentro, y lo siento ahi, hasta que sin poder mas lo alejo. Amor, sinónimo de cigarro. Cagar... sentimiento como el cigarro.

Vicios. Que no te saquen del quicio. A mí lo hacen... que se hara... no se debe controlar la vida... controla tus valores.

Se aprende más que en la escuela, caminando por la acera. Piensa para ti... no hace falta decirlo. Escribirlo, recomendable. No menos satisfacible... Inventa palabras, inventa un sentir... Varía el amor... o combínalo con nauseas... enamórate de las nauseas y se parte del vicio.

Escalera de Sentires

" Empiezo oyendo un crepitar por dentro

Suspiro. Los gritos internos perduran.

Hacen sonar la alarma del alma, y escribiendo me calman.

Me siento, concentro y viajo mientras juego

a la ruleta rusa con un lápiz cada día diferente,

apuntando cada detalle que me refleja la mente.

Busco en el diccionario la palabra ironía cada día

que recuerdo lo que te decía, no mentía.

Ahora queda un rencor, una apatía, alma fría.

Un temblez, escalofrió, al pensar que te quería, y lo decía.

Recuerda quien eres, quienes fuimos.

Por donde caminamos y por donde nos perdimos.

Cierro los ojos, y aparecen nubes.

Detrás de ellas tu imagen, en ella te hundes

y noto, que el temor que denotas, aumenta con creces.

No es lo mismo volver a pisar tus propias huellas.

Crecer bajo el mismo techo te encierra por dentro.

Lo que se bien hoy... es que no debemos buscar camino alguno;

pues somos libres en crearlos, y decidir si caminarlos o treparlos.

Ahora, me alejare y no seré parte del tuyo.

Tan solo espero que aun recuerdes mis frases, en un futuro alguno... "

Impotencia,

Maldita impotencia.

Quiebra barrotes, distancia cortas brechas.

Dolor dolor dolor. De cabeza, de pecho.

Duele más buscarle razón, el porqué del despecho.

Borrar errores. Equivale a olvidar el pasado.

? Nada vale como antes. Antes nada valió cuanto valerá mañana.

Buscaré excusa para cualquier cosa que haga...

Encontrare motivo para todo aquello que encuentre...

Cuando lo pierda, culpare a otro y me limpiare las manos...

Me definiré cristiano o religioso por lo que hago .

NECESITO ABRIRME EL PECHO

NECESITO ABRIRME EL PECHO, QUE PESO...

Desesperación, impotencia? Que nombre le doy a eso?

Siento que aun tengo las alas por la espalda

Dame un momento a solas, volare por montañas altas.

Hoy en día busco la libertad.

Seguidor de soñadores, idealistas;

bohemios poco pasivos, perseguidores.

Conoceré el limite, algún día alcanzare la cúspide?

Tocare la cima del éxtasis, cuando llegue donde mas nadie?

Por mientras sigo huellas... espero encontrar caminos vírgenes

Alcanzarlos... atravesarlos... disfrutarlos.

Lo siento... pero le dedico mi tiempo a las palabras.

Son las que mas me comprenden... las unicas que me siguen.

Las que a mis persamientos persiguen... a solo algunos alcanzan.

Lagrimas reciben... suavizan su caida.

Sonrisas interpretan... las mejoran cada dia.

Versos... a ellos les dedico mis noches de triste travesia.

Por Ser Ese...

Depresión, ¿es tu sombra la que veo otra vez?

¿Vienes a castigarme por ser ese?

El imperfecto a los ojos del espejo.
El que tiene miedo de verse viejo.
El desagradecido con los que menos lo merecen.

El que no sabe qué decir a los que perecen.

El que se da cuenta de las cosas muy tarde.

El que no tiene de qué hacer alarde.
El que perdona fácilmente.
El que cambia de parecer de repente.

El que tira todo al tacho al primer tropiezo.

El cansado de dibujar cada día en el mismo lienzo.
El que da pasos inseguros pues los piensa.

El que ya no reza.

El que busca lo que no existe! Pues nunca lo encuentra.
El que piensa en muchas cosas cuando se concentra.
El que ve a las personas pasar.

El que escribe para ya no pensar.

El que piensa que el peor invento es el dinero.
El conchudo que dice que se debe ser sincero.
El que preferiría estar solo en los ratos de recreo.
El típico tímido empedernido al estar sobrio, creo.

El que no entiende la razón del jolgorio alrededor.
El pesimista y conformista... qué mejor?

El que no conoce a nadie de su cuadra.
El que ignora a la gente que ladra.

El que se queda pensando al recibir un insulto.
El que piensa que se puede ser a la vez imbécil y culto.

El que siente una soga al cuello cualquier noche de tensión.

El que cree en hechos sin fundamento, excepto en la religión.

El que teme a la muerte más cada día.
El que guarda resentimientos en una alcancía.

El que se desvela con la madrugada, y a un papel le cuenta

el soliloquio que tuvo el día que con la depresión se reencuentra.

Malas Noches

Se afloja el nudo en el pecho,

me pregunto qué de importante en mi vida he hecho.

El espacio que queda entre ayer y hoy sigue siendo estrecho.

Ahora, no me queda mas que declarar... estoy de mente borracho

y sobrio por fuera. Cada experiencia un agujero me abre... borro lo dicho,

mas bien en un agujero me encierra. En mis sueños veo un helecho,

lo miro, no me mira, a sus pies me hecho;

le hablo, no se queja. Lo declaro un amigo con derecho

pues lo comparto, con todo aquel también insatisfecho.

Malas noches... Dejo el lápiz... apago el pucho.

Créeme, no me creas.

Me adapto al dia, y al clima

al estar contigo me adapto a tu caracter

me alejo... y no soy el mismo.

Es el cinismo el que me guía ahora

me acabo de adaptar al momento

pasa un rato... y soy otro vato.

No me creas si te digo algo,

solo oyelo y critícalo.

Lo que digo... no es lo que pienso.

Encuentra mis defectos,

es muy facil, no los tengo en déficit

Lo dificil... será el que los ignores.

Pasa tiempo a solas,

de sol a sol solo con ver lo que no otros.

pasado un tiempo... verás con otros ojos.

Ignora lo que lees,

pero mantenlo en mente.

contradigo lo que digo,

Creeme, no me creas. No te sigo.

Vuelo

" Vuelo sin necesidad de yerbas raras,

con solo cerrar los ojos vuelo al pasado,

y con los ojos mojados nado en el presente,

sin olvidar que aun faltan tantos pasos para el final aprovecho el tiempo,

tratando evitar pensar que existe un día que no tiene mañana. "

Dilema

"Mientras el azar ilumine poco a poco más el camino,

al escribir te vuelves lentamente más precavido.

Conforme lo casual se va volviendo rutina,

el gran Dilema se mecerá en una gran hamaca,

a un ritmo que nunca termina"

Entre el escritor que es vendedor, y el sufridor.

¿En donde he la naturalidad en copiar una obra, cuyo origen fue puño y letra, a una monótona tipografía? ¿En donde he de hallar la naturalidad en el simple hecho de tipearlo?

No se logra vislumbrar la inspiración, esa pena... ese pulso... esa temblez al escribir, que denota las cadenas que uno va dejando al anotar palabra por palabra...

No he de encontrar el sentido. No encuentro razón ni motivo. ¿O me equivoco?. ¿Es el contenido tal vez más valioso que el contexto y situación del momento en que fue escrito?

Propondría publicar siempre, adjuntos a su respectiva tipografía, los respectivos manuscritos.

Fue hoy que me pregunte cual es el sentido de los soñadores que tipean y publican sus poemas ... ¡Si es que en el momento de publicar sus obras no comparten su real alegría ni sufrir! ¿Como he de notarse la aceleración del rastro del lápiz con respecto a la velocidad de nuestros pensamientos dentro de la constante, monótona y ni mas ni menos que aburrida tipografia? Es claramente justificable en otras ramas literarias; pero en la poesía, cuya definición se basa en la expresión artística de la belleza por medio de la palabra no merece nada menos que ser divulgada exquisitamente oral, u manuscritamente.

He ahí mi base, y he ahí entonces la diferencia entre el escritor que vende una ficción... y del que guarda en su alcoba los sufridos manuscritos de su vida en acción.

El mejor día para escribir...

Hoy, día de problemas. ¿Cuando mejor que un día de esos? Día de culpa, día de tristeza.

Desde ya algunos meses tuve el valor de empezar a publicar (en otro sitio) algunas frases propias ... algunas ocurrencias que he de brotar ... tal vez de la nada, tal vez por caminar por alguna calzada.

"Existe todo un océano bajo las olas, y hay todo ese océano dentro de cada persona, enigmático, maravilloso y libre" Esta frase me encanta, aunque la considero como la menos original. Oí la primera parte de ella en cierto momento en la televisión y la "guglié". Encontré algunos Blogs y en alguna parte comentaron con otra parte de esta... Cambié "algunos puntos" y he ahí. Una frase que me inspira, que me hace suspirar, recordar y sentir mejor.

"Todo lo que brilla es solo obra de un momento; lo verdaderamente bello no es perdido ni olvidado por el tiempo" Fruto de otra noche que intente leer una vieja versión de fausto (Lo deje a un lado, vencido por el cansancio de buscar tantas palabras nuevas en un viejo diccionario) Si bien se usaron unas palabras parecidas a la primera parte de la frase entre las primeras paginas, lo completé y me lo apropié. Frase que me identificó y recordó la esencia de la esperanza.

"Cada lente refleja un angulo diferente. Eso es lo maravilloso que caracteriza a la gente" Al leerla me recuerdo parado una mañana en un autobús bien lleno , con la mirada fija en tanta gente indiferente . Si bien era consciente de la esencia de esta frase mucho tiempo antes... fue solo en ese momento que me atreví a escribirla.

"No andes mirando tan alto como para no ver tus pasos, ni tan bajo como para no ver tu destino" Frase que ahora entiendo que aplica en lo Literal y Figurativo. Fue caminando otra mañana cuando me di cuenta que siempre miro hacia abajo cuando camino y pienso a la vez; mas aún porque resulte haberme desviado del camino por estar tan distraído a la realidad. No tarde en anotarla en el bloc de notas. Frase que yo he siempre de tener en mente.

"Cada uno con distinto valor entre nosotros: sustituibles para algunos, imprescindibles para otros" Al escribirla estaba junto a mi madre, junto a mi hermano. Triste como ya dije, esta seria mi frase del día... mi resumen de a por hoy, la que de una u otra manera me llevo al frente de la maquina, a recordar algunos escritos, a recordar que muchos aun no estamos listos.

Del subconsciente, para una mente desconfiada

Una mañana desperté con los sentidos relajados, con la mente frágil y volátil, llena de sentimientos ridículos, y absurdos pensamientos listos para salir a través de las alcantarillas de mi cuerpo, expulsados por el calmado llanto que guardaba mi alma.

Y lejos de estar conciente de lo que me pasaba en la mente, escribía las respuestas a las preguntas que me dictaba el demente subconsciente:

“¿Qué se hace cuando la desconfianza impide que la noción de una idea cruce la barrera del pensamiento, de lo abstracto a lo concreto, y evita que la semilla se convierta en un imposible rosal sin espinas?

Se debe obtener coraje. Centrarse en ver al mundo como si del paisaje de la foto de tu alma se tratase: detrás tuyo sin enfoque, ni razón por la que tristeza te provoque.

¿Y luego?... ¿Qué se hace cuando ya no se tiene el suficiente coraje para manejar el destino a libre albedrío y predominan en uno los problemas, complejos y desdichas?

Lo primero que se hace es calmarse, pensar, aguantar los altibajos.

Lo último es llorar.

Y... ¿Qué pasa si pensaste en llorar, y lo hiciste porque te diste cuenta que no eres capaz de cambiar aquello que nunca dependió de ti?

Pasa que empiezas a escribir. “

Lo difícil que es Empezar

Lo difícil que es empezar,

se compensa con la recompensa que obtenemos al final,

una vez que recuerdas cada paso que diste

cada lagrima que perdiste,

cada sueño que tuviste.

Empezar el día,

o continuar luego de la salida.

Todo comienzo es el mismo:

empieza con un paso, y le siguen puntos suspensivos.

Rutas infinitas: miles de entradas, cientos de salidas,

docenas de distracciones y siempre menos de un par de amigos.